|Coluna 08| Uma garota não deveria nutrir tanto apreço pelo obscuro, afinal, o que se esperava de uma miúda gentil, era justamente o oposto. Lindsay falava pouco, mas observava tudo. Pequenina feito um botão de rosa, era vista frequentemente chorosa por sentir as dores do mundo que apenas ela parecia ser capaz de compreender. Quem diria que aquela criatura submersa em timidez cresceria e aprenderia a falar a língua incongruente do mal? Há quem ouse afirmar que Lind foi beijada pelo anjo da morte após perder seus pais num terrível acidente de carro. Até dizem que a sua pele adquiriu uma lividez mórbida depois do ocorrido. Apaixonada pelos clássicos do terror, a jovem colecionava livros de teor hediondo. Ninguém em sã consciência leria aquelas narrativas malditas. Lindsay, era uma moça peculiar e a estranheza que revestia os seus gestos na infância parecia determinada a permanecer intrincada à sua essência. Isolada num casebre apartado da vizinhança, não demorou muito para que a perversi

Coluna 34 Foto Nika Akin by Pixabay Quarteto de Versos de Valéria Rufino 1. Corda Acorda Por mais um passo, Um segundo e... A corda Segura-te o corpo Balançando sobre a doce ilusão Ilustra a janela do seguro Que prudente não serra os olhos Temendo sonhar. 2 . Asterisco Iscnofônica e inerte Anseio por sua leitura No pé da página de meu ser Contida entre os dedos contraídos A frase... Te quero, te amo, leia-me Sinto meus olhos como asteriscos Saltitantes desejando festejar... Jardim!!! Sem-terra, sem água... Folha seca. Viro o rosto, fecho os olhos, Volto a página Impossível a mesma leitura Sem nota de rodapé Sem pé, nem pescoço Osso roído de medo do não Comeu-se todo Sem jamais saber Se ouviria o sim ou o não.   3. Fazer Fazer Do inicio ao fim Traz prazer Assim, sente o homem No objeto Concreto A abstração Coloca-se no mundo É parte do mundo Do homem ao homem Nos vegetais Que semeia, cultiva e colhe

  Coluna 19 Poesia para ressignificar o caos:  "'Eu' Pandêmica" de Maria Cleunice Fantinati da Silva - Por Divanize Carbonieri A pandemia de coronavírus impôs o isolamento sobre grande parte da população, principalmente sobre uma parcela mais privilegiada que pode ficar em casa e trabalhar em home office . E mesmo os que são obrigados a se locomover estão experimentando algum tipo de restrição em seus deslocamentos. Muitos escritores encontram-se nessas circunstâncias, constantemente fechados em suas residências. Alguns sofrem bloqueios criativos causados pelo clima de insegurança e medo que paira sobre todos. Mas, para outros, a literatura se converte em válvula de escape e, essencialmente, numa maneira de ressignificar as agruras da situação. Esse é o caso de Maria Cleunice Fantinati da Silva em “Eu” Pandêmica . Como o título torna explícito, esse é um livro de um “eu” que busca dar vazão aos diferentes estados de alma provocados pela ameaça pandêmica. O interno e

  Prefácio ao livro Chão Batido de Juçara Naccioli  - Por Cristiane Sobral Caro leitor, escrever não é labuta fácil. O poema tem identidade, nasce, mas ainda não está pronto, percorre o caminho único da criação. Publicar no Brasil também é estrada íngreme. O convite para escrever um prefácio é algo que assombra um pouco. Sempre novo e único falar sobre autores e o processo de tornar-se poesia. Palavrear não é ato isento, as palavras curam, ferem, transformam. Desacredito em coincidências no encontro entre a autora e a prefaciadora, quiçá parteira a anunciar o corpo livro. Esse encontro é marcado considerando a intuição e a força do inconsciente coletivo. Sempre destacarei a emoção e a razão como elementos indispensáveis para a construção de um poemário singular. Chão Batido me fez tremer as pernas pela oportunidade de revelar a alta literatura e suas especificidades. Esse livro nasce como um marco, presente referencial para o universo das letras. O poema é flecha certeira, não é

  Imagem de Pexels por Pixabay. Dois poemas e duas crônicas de Patrícia Coolian O mundo é grande, e é pequeno também 03/01 Fez chuva hoje, e fez um sol também. Fez um por do sol ainda mais lindo. Fez silêncio dentro de todo barulho. Cada um escuta aquilo que mais grita. Quem tem gritado todo dia é o silêncio. E foi assim que foi possível, Admirar todas as cores que o céu pintou. Deus brincou com as cores da sua palheta hoje, Será que quando Ele pinta assim, é porquê está feliz, ou por que esta em silêncio também? Só sei que é lindo e, que é impossível, não sorrir ao lembrar de todas aquelas cores no céu do céu pro seu *     Domingo, 27 de Agosto, 2017.   Acordo tarde, à noite anterior tinha sido de festa. Comemoramos o “nascimento” de uma jovem médica. Festa linda, lindos sorrisos. Tanta gente junta para desejar grandes realizações a esta nova formanda do curso de medicina. Mas a noite é longa, e o mundo é grande, e é pequeno também... A festa começou por volta das 20:30, e nossa anfit

Coluna 39 Foto StockSnap by Pixabay Do latim expectare, reagi! De todas as expectativas que criei, você foi a maior decepção. Talvez, porque eu tenha idealizado no continuum mental, um alguém que nunca fora. Falseei nos meus desejos, nos mais profundos, um porvir que jamais chegou. O erro está em criá-las, em sua etimologia a palavra expectativa   vem do latim "expectare", com o sentido de "à espera de". Então passei anos da vida “à espera de um milagre ”. Hoje, costumo acumular desejos possíveis, que minhas pernas alcancem e executo a mudança a partir de mim, o outro não se fez extensão do que sou. Cada um é um. E eu agora cuido desse um - único, que sou eu mesma e minha complexidade ruidosa. Recolho, cacos miúdos que me sangram os pés, na caminhada diária pra longe da sua falta de empatia, da sua irresponsabilidade afetiva, do seu egoísmo, da sua insensibilidade frente ao mundo. Tendo a acreditar, que na forja dessa sua passagem, não lhe foi atribuída a proprieda

  Há o tempo de festa. Há o tempo de recolhimento, este, em que agora nos abrigamos da doença e da morte. Tempo de adiar encontros e rostos – sorrisos e esgares se perdem no luto das máscaras, sem testemunha. Nunca estivemos tão sós. Às vezes, dói respirar   De outras, Impossível ir tão fundo.   Sorvemos com dificuldade o dia que se arrasta. O ar, após este ano e o outro, se rarefaz. O vácuo é nas emoções, as minhas e as suas, transformando nossos corpos em ausência. O que somos, sem a referência do outro? O silêncio está nos seus poemas, que ora leio como um sussurro. A vida se desmancha em seus versos: é preciso dissolver-se na incerteza e na desesperança para então nos reconstruir. O fim é sempre o começo? como a inviabilidade da fruta desperta a possibilidade da semente. O ser adiado e dolorido de seus versos me desperta, e, como ele, logo torno-me (im)paciente nestas manhãs que se arrastam. En passant , aos poucos, ele e eu reunimos ânimo para desafiar nosso de