A poesia espetacular de Fabíola Lacerda

Desenho por W Patrick

T O D O S  O S H O M E N S  M O R R E R A M

todos os homens morreram

todos

ando por entre cadáveres

tentando não pisar em nada

apesar do cuidado

pelas pontas dos pés

ocorre-me de pisar num crânio ou outro

num fêmur numa tíbia

em pequenas falanges

estou só

quase sem ar

mas prossigo

suando sangue

chorando sangue

em minhas artérias circula o pus de muitos séculos

prossigo

intuo que talvez ainda haja vivos

mulheres andando perdidas

absortas

tentando encontrar alguma culpa após a desforra

que traga de volta o sentimento de realidade- a culpa

não há o que fazer

além de prosseguir

encontrar alguém

relatar a hecatombe

lavrar obituários

registrar como todas nós- inconspirantes

num mesmo instante

mesmo transe

desferimos os golpes acumulados desde lilith

mas hoje não queria falar sobre nada

é preciso procurar e não encontrar

é preciso deitar a mente na suspensão do pó

il faut

não ampliar o holocausto

o levante involuntário

C U R S I N A

Cursina é uma mulher gostosa

É bem mais gostosa que uma ruma de mulher vestida 

apenas com filigranas de chantilly

(com uma cereja por entre os dentes: uma forma de dizer sim)

Cursina é um fio de maraschino escorrendo 

pelo canto dos lábios

por entre os seios

engolfando no umbigo

gotejando por entre os pelos mornos

Cursina é um continente banhado por um incerto Atlântico.

Ou

Cursina não é uma mulher gostosa

É bem mais chata que uma ruma de mulher

vestida com camisa de força

estuprada por um dildo de castidade

( com uma mordaça rangendo por entre os dentes: uma forma de dizer não)

Cursina é um fio desencapado introduzido pela uretra

ideias silenciadas por entre as clavículas

sangue escorrendo pelas narinas

coagulando pelos ouvidos

Cursina é um continente destroçado por um restrito Pacífico

Ou

Cursina não é uma mulher. Não é uma mulher.

Uma mulher não deve ser.

É bem mais mulher que uma ruma de mulher

costurada com fio de náilon de 7mm

(com dentes arrancados entre os maxilares: uma forma de dizer nunca)

Cursina é um fio de ódio um fio de náilon 

um fio de memória um fio de sangue 

um fio de maraschino um fio de mágoa 

um fio desencapado de esperança um fio de rio

cursando o tempo em eletrochoque

Cursina é uma mulher

grave e urgente

Si plangere così, si plangere così

la bella Cursina fenisce così.

Cursina é um continente abandonado por oceanos

J ‘OE L H O S

eis que um dia olhei para meus joelhos e tive uma vertigem:

eu era extremamente alta.

o mundo, em todos seus turnos,

já também o era, por si,

tão alto e sorumbático quanto meu plexo cardíaco.

isso foi em dois mil e treze.

tinha o mesmo um metro

e setenta e três

e pesava quarenta oito quilos.

lembro, e a mémoria chega a ser táctil,

de não conseguir tomar banho, ou comer,

por três dias.

eu era extremamente alta e minha cabeça,

sobre meus joelhos,

pesava mais que a orbe lítica de sísifo.

eu era extremamente alta e andava,

no longínquo e perigoso trajeto

da cama ao vaso sanitário

de joelhos.

eu era alta e extremamente algo

《 que algo áspero que era aquele

que nem o digo》

e o trajeto só percorria de joelhos

com medo dos ventos e das janelas

que sugam as gentes solitárias

com sua descomunal força centrípeta.

eu era algo ou o mundo que o era.

mas, ainda que esmagada pelo mundo,

nunca seria suicida

dado que sempre tive horror a cadáveres e longos silêncios:

por isso andava de joelhos

com medo de ventos e janelas

e rogava a todos os deuses conhecidos

que resistisse.

que meus joelhos aguentassem

mais uma ilíada-

do banheiro à cama desfeita-

por mais um dia.

por mais uma vez, a realidade fragmentada a delírios.

GREY GARDENS

É preciso estar há muito tempo só

Esquentar o leite amornar o leito

Não se deter ante espelhos fantasmas

Para negar que aqueles vultos viúvos

Que habitam os cômodos da casa

Quais ratos e baratas

Lhes pertencem

Espectros

Voltas sonâmbulas

Em que o tempo não transita

E o que se sabe de si é

Um rosto um corpo que já não existem

Um broche de libélula a atar o véu

É preciso estar há muito tempo só

Transpor a linha lúcida

Ser o passado de si

O último registro antes do sol

Se pôr

C O N S U E L O

consuelo tem sonhos breves

em seu sono à conta gotas

consuelo- às madrugadas-

reza a um deus pagão

que não sabe o nome

que não ouve a voz

noz

moscada e pecã,

a consuelo falta a falange

do dedo indicador

da destra

e a falange anelar

da sinistra

consuelo entre estrelas e demônios

às oito da manhã consuelo sempre

conversa ao telefone

- por dez minutos-

com sua tia vitalina mais para saber:

se esta ainda está viva

e confessar

que ela

-consuelo-

também está viva ( muito viva aliás)

a despeito dos dois dedos

mutilados

a esperança

contida numa ânfora

( entornada)

e embora ainda

lhe fira

- a memória fria

da fuligem sobre os lírios

da síria

mel amêndoas

água de laranjeira

consuelo mantém reservadas

dúvidas

manias

suaves orientações

consuelo entre gigantes e anões

às oito da manhã

consuelo é

discreta

em seu desespero.

* Ilustrações: Desenhos de W Patrick

Fabíola Lacerda já publicou poemas em revistas de Literatura e participou da coletânea “A Noite Dentro da Ostra” e “ Poesia em Tempos de Barbárie”, ambas organizadas pelo poeta e estudioso Cláudio Daniel, lançada pela Lumme Editor em 2019. Graduada em Ciências Biológicas pela Universidade Federal de Pernambuco, é servidora pública e escreve e publica seus textos nas redes sociais mais como exercício de cidadania  que por se acreditar poeta.