Artes integradas de Tere Tavares - Um Conto e uma tela

Tere Tavares - Observadores (técnica mista)

Quotidiano

por Tere Tavares

Via o vulto límpido da realidade se abrir lentamente. A morte

é apenas uma linha que se precisa atravessar; o silêncio depois que a

respiração cessa. Nada se pronunciava que não viesse eternizar o que

havia em si de venerável. Manteve-se curioso. Não perdeu a capacidade

de encontrar motivos. Nenhum romantismo o visitava desde a última

decepção. Imaginou ter encontrado na reclusão uma forma de relacionar-se

melhor com os intervalos entre razão e emoção. Estudava uma

forma de jogar com ambas, no momento certo. Cria ser esse o ponto

de equilíbrio mesmo que ausente da precisão imaginada mais propícia.

[O jovem caminha mais rápido pela estrada, mas o ancião conhece os

detalhes do percurso]. Ele se chamava Hully. Perdia-se nas inglórias que

se instilavam na sua pele e lhe soletravam a vacuidade suspensa na testa,

nas várzeas que as geadas cobriam. A paixão o devorava como os

escaravelhos ao atacarem os roseirais.

Relutava no que lhe parecia uma ruptura da rotina, um ensinamento sobre

um presente antigo, rente às toadas das estátuas tépidas,

dolorosamente táteis como se extensões da memória estendida na fria noite

em que Bóreas passeava entre as araucárias, o sul e seus ventos álgidos.

Hully pedia sem suplicar. “Faça-se uma festa, somente uma, como

se a maturidade fosse um brado afogado e débil. Faça-se um esforço para

desatar a assombrosa rota dos desabrigos. Não vejo nenhuma luz que não

necessite de mais luz. Não imagino como não poderia haver, na luz, algo

além de uma verdade, mas há os que se deixam asfixiar pelos holofotes

e encandecem. Enquanto a crença em algo bom retrocede e os arcos se

posicionam junto ao mar, os desafetos amordaçam-se a par de um portão

trancado com a lama detida pelas canoas. Todos se extraviam para cair

de joelhos sobre promessas e incúrias. Não restam delimitações, os faróis

parecem inúteis, Einstein, Camões e Pessoa não são mais que estímulos

anárquicos. Esperanças que sempre são prostituíveis se incineram no

antilivro. Navego, curvadas as costas e a honra, como se matilhas uivantes

por amanhãs que jamais chegam. A trapaça infla o que deveria ser justiça.

Cada um se projeta na própria e intangível defesa e não afrouxa os nós

das contundências o fluxo do pântano fétido e assassino. Não há decência

nessa pátria de párias que a todos assola. Não há como dizer que tudo

isso seja uma fórmula que se distancie da morte indigna da narrativa turva

de uma história vergonhosa e aviltante”.

Hully sussurrava o cálice espumoso em que se declarava como

um eco convulso e caía rústico no Concerto de Aranjuez porque tudo era

superior nas bordas da praia em que se mantinha a fina concha depois da

rede oca. Da legitimidade, do verdadeiro, temos apenas indícios. Talvez

a vida seja mais método do que lei.

“O que expõem as manhãs? Quem trará a proximidade? Estagnar

é atrair o desalento. Somos seres moventes. A tristeza pode ser bela se

não a deixarmos durar. Beijo a página como se fora a derradeira vez que

pressinto o ar e o aspiro como se um lírio florisse nas minhas fases opacas.

O que vivi é do passado e é só um detalhe pequenino desse coração de

girassol, de um tempo distante em que as mãos eram dignas e perenes

como o sal”. Como rei dos verbos. Hully – mesmo na balbúrdia

a entontecer-se de sorrisos – a mais bela das manifestações humanas.

Tere Tavares, escritora e pintora, radicada em Cascavel, PR, autora dos livros Flor Essência (2004), Meus Outros (2007), Entre as Águas (2011), A linguagem dos Pássaros (Ed Patuá 2014), Vozes & Recortes (Ed Penalux 2015), A licitude dos olhos (Ed Penalux 2016), Na ternura das horas (Ed Assoeste 2017) Campos errantes (Ed. Penalux 2018). Conta com publicações em antologias, jornais e sites literários nacionais e internacionais. Integra a Academia Cascavelense de Letras.
Blog: http://m-eusoutros.blogspot.com.br
https://www.facebook.com/tere.tavares.1