"8 DE MARÇO" EM POESIA E PROSA| NIC CARDEAL

fotografia do arquivo pessoal da autora 

NÃO HÁ O QUE TEMER 

'Bela, recatada e do lar'.

Bela, sim. Faço questão. 

De resto, não. 

Destacada da tua ilusão. 

Muito longe das tuas mãos. 

Os recatos, sou eu quem escolhe.

Dentre eles,

me resguardo 

das tuas maldades,

me acautelo

dos teus conceitos,

tenho cuidado

com teu machismo.

O comportamento decente?

Esse, com certeza, tu nem sentes!

Sim, sou singela, modesta, contente,

mas não me vejas incoerente.

Sou ética, inteligente,

há quem diga que tenho talentos,

até na coragem guardo meus medos,

sou honesta, sensível e  até tolerante. 

Podes crer:

não me disfarço, 

nem me escondo em mulher commodity

(na triste faceta 

do teu nada político machismo).

Mea culpa é corrente:

sinto vergonha, rubor, até pudor,

mas também tenho minhas vaidades:

prefiro verdades

sem receios, conchavos,

conluios ou artifícios.

Quanto ao lar?

Tenho sim, não abro mão.

Graças ao trabalho: o meu ganha-pão

(esse, por certo, conheces não).

E que não ouses

(digo-te sim,

sem constrangimentos):

não te atrevas a me dar tuas ordens,

sou daquelas pessoas

que preferem boas liberdades,

sem maldades.

E, se chamares a isso

de 'fêmeas desordens',
perdes tempo,
ligo não!
Bela, destacada e do ar:
a poesia é meu lugar.
Mulher livre:
minha alma é artista,
sufragista idealista e otimista.
Sou mulher de muita fé, 
minha alcunha é meu viver,
não há o que temer:
um voto meu
jamais terás!

imagem do Google,  As Sufragistas

* 

LUGAR DE MULHER

Lugar de mulher 

é na asinha

livre leve solta

concentrada ou absorta.

Modo de usar:

asas à indignação. 

imagem do Pinterest 

*

ALÉM DA MARGEM

Mulher de Vênus

teu lugar pleno 

no mundo

no fundo

na superfície 

na borda

no centro

ao redor

transborda 

comporta

conspira

transpira

respira

inspira.

Mulher Afrodite

acredite

melhor

inteira

completa

repleta

partida 

desfeita

refeita

vestida

desnuda

alheia

anseia

sereia.

Mulher Maria

Joana

Madalena

Geni

teu lugar é aqui:

legar

negar

rasgar

entregar

existir

resistir

parir

partir

largar

alargar

liberdade

na verdade

igualdade 

na cama

na calma

na alma

na vida

no caminho 

no destino

destemido.

Mulher

sem medos

sem modos 

sem metades

sem contornos

sem retornos

sem condutas 

sem culpas 

sem limites

sem juras

sem juros

sem muros

sem insultos

parindo

desejos infinitos

cara ou coroa

depois da margem

ou na proa

além da imagem 

ou da imaginação 

tu (te) chamas

coração. 

imagem do Pinterest 

*

REDEMOINHOS

Tua mão 
na rede
não é peixe
- nem esperes que eu te diga
onde fica a isca! -

Que diabo de poeira essa

a turvar os olhos, a alma, os sentidos?

Não sei dizer se 'inda te acredito

quando vens depois das seis,

de mês em mês,

e esqueces o chapéu sobre o jornal.

Tua mão 

na minha garganta gasta 

é como sede escondida depois da seca.

Nem esperes que eu te dê a minha veia,

se já não sabes beber a minha sina,

se não deitas a alma em minha cama,

e nem te lembras do meu nome

depois da mesa!

Que sinal de fim de tempo esse

quando te demoras na esquina,

esperando um vento, um torvelinho,

uma onda em espiral

- redemoinho de saudade -?

(Foi assim que me disseste,

quando abriste a porta

e jogaste a chave).

Nunca mais pé de vento,

foi apenas um temporal

que passou em minha vida

ao largo do caminho

sem saída. 

- Tua mão 

na rede

nunca foi anzol -

(* em memória de todas as mulheres vítimas de 'crimes passionais' por arma de fogo, por arma branca, por arma)

fotografia de Paulo Henrique Camargo Batista

*

À MARGEM 

Eu não sou janela 

- sequer porta -

guardo em mim

prisões antigas 

em que receios fazem conluios

com devaneios de outros tempos.

Não me faças arruinar esperanças 

- não sou feita em argamassas -

minhas fronteiras 

tão estreitas

foram tecidas sem que camelos

consigam ultrapassar fendas de agulhas.

Não sou simétrica, 

sou confusa

quase obtusa

meus ângulos sobrepostos

desqualificam hipotenusas.

Não tenho pisos,

meus pés são descalços de compassos, 

minhas arestas são precipícios profundos.

Não queiras ocupar minha pele, 

não te atrevas a conjugar

o silêncio que me comove,

nem te movas a alçar voo

em meus horizontes, 

pois que minha prisão é perpétua 

entre mim e a minha métrica. 

Eu não sou aquela. 

Nem a outra.

Se guardares a ânsia, 

poderás vislumbrar um lampejo

da minha alma pendurada no vão da entrada.

Não me faças prometer descobertas!

Fui condenada à pena máxima:

não posso ser outra!

Não me desconheças:

eu sou aquela 

na qual receios fazem conluios com esperanças!

Quem sabe assim pagarei o débito a mim imposto 

por viver à margem da tua sentença!

fotografia de Paulo Henrique Camargo Batista 

*

JÁ DEU FLOR

Eu sou o milagre 

a pequena casa na floresta 

despedaçada esperança 

afastando a cortina 

intempérie em fúria

rachaduras nos cantos das unhas 

fogo na lareira 

eu sou a lenha 

o lanho

a carne no teu corpo 

o cerne do teu ato 

o ponto cego 

tão exato

olhos fechados

vislumbre na percepção do amor 

arquétipo desfigurado 

paralelo em contraponto 

a floresta na pequena casa 

a tua festa finalizada 

a carne fraca 

a carne louca 

osso duro de roer 

toda indecência 

passou da hora 

a minha alma 

já deu flor

- não suporto mais morrer todos os dias -

(* porque todos os dias o ódio de um homem mata uma mulher)

arte de Adam Martinakis 

*

MUTISMO SELETIVO

A poesia não passa 
de uma tristeza entalada
em minha garganta gasta.

(morrer de mulher vai passar?)

imagem do site 'sindepe.org.br'

*

D(R)ESISTÊNCIA

Desisti de ir para Pasárgada.

O trem anda fora dos trilhos, eu sei,
as loucas somos nós, aqui soltas,
sem conseguir comer 
nem o pão que o diabo amassou,
quem dera beber o vinho
- o sangue do cristo (destituído) -
as mulheres sangrando 
muito mais do que entre as pernas
- no esquerdo do peito -
a dor de um desamor medonho 
daqueles homens que vêm, 

vão
e matam. 

Desisti de ir para Pasárgada.

A passarada ainda canta
na cortina de fumaça,
na fogueira alheia das desgraças 
outras desgraças tão nuas.

Não adianta a rosa vermelha num dia,
n'outro, 

a vermelhidão no rosto, 
o tapa esfolando até pingar no prato
                                o vermelho sangue,
                                o vermelho batom, 
a bota, o chute, a arma, o cuspe,
quanto nos custará a culpa?
(Tu cospes ou engoles tua culpa?)

Se você é amigo do rei,
pode ir,

eu fico,
insisto
e resisto,
'inda que seja vã 
tão efêmera esperança.

arte de Márcia Cardeal 

*

BURCA

Fazer do poema um lugar de habitar,

onde seja possível abrigo e silêncio 

para que palavras inquietas 

fiquem marcadas

- lacres vermelhos

tatuados na alma -

Fazer da queda o recomeço 

como quem resiste, insiste, consiste 

onde a voz [suspensa], pelos olhos continue a dizer 

do proibido, do reprimido, do incontido.

Que possamos esticar os dedos 

no sagrado propósito de tocar os céus 

- nada melhor do que 

                                      todas juntas

                                      todas uma

para sonhar com amplidão -

Não adianta esconder, calar, espancar 

- não adianta matar -

mulheres nascem a rodo, em tudo, por todos 

mulheres são desde o início 

- e depois do fim -

(* poema em homenagem às meninas e mulheres afegãs)

fotografia de Boushra Almutawakel

* 

DESIGUAL

Dize-me 
de que é feita a tua carne,
essa que te faz maleável ao teu corpo em movimento,
de que cor é o sangue que te corre pelas veias
e que te dá o alimento ininterrupto,
de que é feita a tua alma, 
aquela que te faz consciente de ti mesmo, 
que te dá a razão, os sentidos, a percepção de mundo,
para que te faças assim, 
vil herdeiro de tantos atos insanos, e profanos, e perversos, e regressos,
a ponto de dilacerares teus próprios pesares e te considerares superior?

Dize-me 
de que material és feito 
para te julgares senhor das mil razões 
e proprietário vitalício daquela que te pariu?
Com qual dignidade te vestes 
para bradar tua superioridade às custas da exclusão diária de gênero e de raça, 
quando te apossas do verbo mais alto
e gritas tua violência fora de todas as medidas
na casa que te dá guarida, 
na mão que te prepara o pão de cada dia, 
nos lábios que te beijam 
e no coração que te entregou todo o afeto outrora tão sonhado?

Dize-me 
por que te atreves a violar teu lar,
por que razão te atinas a querer assassinar aquela que pensas ser tua,
por que arrancas sua roupa e a pões nua sobre a cama,
em busca de um prazer de ‘rua sem saída’,
e segues a matá-la pouco a pouco, dia a dia,
pelas beiras, ao redor, por dentro e por fora,
até o golpe derradeiro,
como se fora ela propriedade tua,
a mulher que te pôs a mesa e te deu o alimento de toda a vida?

Dize-me 
o que pretendes com teu dedo em riste
                               com tua agressão em salto
                               com teu membro em surto?

De que lado irás cair quando estiveres em súbito pranto,
arrependido de um machismo estreito,
de um racismo perverso 
que te encurralou ao chão?
              
Dize-me
por que mais de 60% das mulheres assassinadas no Brasil 
– quando raça encontra classe social –
são mortas por serem negras
                     por serem negras pobres
                     por serem negras pobres mulheres? 

Quem és tu, afinal, 
além de um efêmero humano 
passível de descarte pelo tempo e pela vida
– aquela mesma que te foi dada, 
mas que te pode exigir devolução imediata, 
a qualquer tempo, dia ou hora? –

Dize-me 
por quê
para quê
até quando?

(* #racismo estrutural mata/#violência contra mulheres negras)

fotografia Getty Images

*

NÃO DEIXES DE IR

Vai até Baldim
ou,
se não puderes,
vai até o jardim,
se não tiveres,
vai até o vão do teu sertão
[ou nas páginas de Guimarães!]

Vai até a soleira de alguma janela,
senta-te à beira de qualquer estrada,
na poeira da rua de terra,
na calçada movimentada,
em uma poltrona desabitada,
molha os pés na espuma do mar,
mergulha nas águas de qualquer rio,
cachoeira ou ribeirão.

Vai,
não deixes de ir a algum lugar,
nem que seja por dentro de ti
- principalmente 
[e sempre]
por dentro de ti -

Vai até onde estás,
dá-te um sopro, um gosto, um carinho,
lembra-te do olhar de Clarice à procura de si,
não abandones a poesia de Cecília, 
de Hilda ou Ana Cristina,
procura pelas receitas de Coralina:
nas palavras ou na cozinha,
nunca te esqueças de Adélia,
assombra-te com as confissões de Carolina,
lê Simone, pergunta por Sophia,
mergulha em Conceição,
jamais te distancies de Virginia,
ouve o que diz Sueli, Angela,
segue os conselhos de Alice,
nunca te afastes de Marielle,
apropria-te de todas elas
- uma a uma -
das que moram em tua pele
[da mãe, da avó,
de todas as que chegaram antes de ti],
das que voam em teus arredores,
das que virão no futuro
- sozinhas ou aos milhares -

Vai até Baldim
pergunta por Dindinha Maria,
Dona Geralda,
não deixes de ir
conhecer as histórias 
- uma a uma -
das mulheres de Baldim, Beagá, 
[de todos os 'Brasis']
nos sonhos
na obstinação 
no cansaço 
nas cicatrizes
na transparência 
- nos respiros de Dalva -

'Para diminuir
a [tua] febre de sentir'
o peso,
as dores,
os naufrágios,
as palavras ditas
[ou silenciadas]
de todas as mulheres
em ti,
nunca deixes de rir
[ou de chorar de saudades de ti!]

- E, se puderes, 
anota, escreve, registra,
se não puderes,
também! - 

Não deixes de ir
[e de responder:

- Vou sobreviver?]

(* inspirado na leitura do livro "Para diminuir a febre de sentir", de Dalva Maria Soares)

capa do livro "Para diminuir a febre de sentir", de Dalva Maria Soares 

*

TERRA PLENA

Sim. Minha 'terra' é plana! Não aquela que esperas navegar até alcançar as arestas. Não te atrevas a tocar em minhas bordas! Nem com tuas mãos, tampouco com teus passos pesados de macho a sentir-se alpha. Não te enganes tanto com tuas certezas quadradas a ocupar tuas caixas fechadas. Abre as tuas arestas. Permite o vento, o frescor das brisas, a agitação necessária das tempestades ligeiras. Não te deixes cair em tentações idiotas de um corpo másculo que só se importa com satisfações de gozo. Estende teus olhos para além dos horizontes do corpo. Tu não és assim tão pouco! Não te satisfaças tão somente com uma carne que em breve estará gasta, desvanecida entre as dobras do tempo menino - esse sim, proprietário direto, perene, completo, das tuas noites e dias, a cobrar-te insistentemente o pedágio encarecido do teu respiro no mundo. Não te enganes com tão pouco e ilusório paraíso!

Sim. Minha 'terra' é plena! Aquela a qual, a teu bel prazer, jamais terás acesso ou direito de uso, sem que tenhas licença ambiental do meu coração, nos conformes únicos do meu próprio desejo. Quiçá conceder-te-ei servidão de passagem, vez por outra, ao lado de cá da minha margem! Ainda assim, teus ódios repentinos estarão sujeitos a despejos, pois saibas que não mais sou afeita a sofrimentos contínuos! 

Não esperes que essas minhas planícies, depressões ou monte de vênus, te sejam navegáveis até o teu  descobrir das minhas entranhas! Não te deixarei entrar por mero capricho ou desejo incontido do teu órgão ativo! Somente encontrarás abrigo no ventre do meu mundo quando souberes respeitar-me enquanto útero!

Sim. Minha 'terra' é prana! Ar em movimento. Respiro fundo no contratempo. Torvelinho necessário em tempo de contraponto. Também é montanha, precipício, labirinto ou caminho. Fome, desejo, sede de ninho. Mar profundo, veio d'água, ribeirão. Vertente de água salobra, cachoeira, turbilhão. Minha 'terra' é fenda, buraco negro, cometa, constelação. É céu aberto, chuva fininha, temporal de verão. 

Sou mulher. Daquelas que amamentou teu coração. Que te ensinou o passo, a palavra primeira, que fez tua comida e te ergueu do chão. Que lavou tua ferida e te salvou do desespero da ilusão. Por isso, não te atrevas, sem minha licença, a devastar minhas fronteiras, estabelecer meus limites, ou sufocar minhas veias! Nem te assustes se te chamarem a fazer minha louvação! Aceita-me parceira, companheira em amor e condição. De outro modo, desejo-te sorte na estrada, segue sozinho, não te quero sem coração! Pois minha 'terra' é gana, esperança, germinação!

(* para todas as mulheres vítimas de preconceitos e/ou violências de gênero, em razão de sua 'terra' (corpo))

imagem do Pinterest 

*

fotografia do arquivo pessoal da autora 

NIC CARDEAL (Eunice Maria Cardeal) é natural de Brusque/SC, e reside em Curitiba/PR desde 2006. Graduada em Direito pela Universidade do Sul de Santa Catarina - UNISUL; certificada com habilitação no Exame da Ordem dos Advogados do Brasil - OAB; funcionária pública federal por 27 anos, tendo atuado como Assessora Jurídica/Oficial de Gabinete na Justiça Federal de Santa Catarina e do Paraná.

É integrante do movimento nacional Mulherio das Letras desde sua criação, em 2017; Editora Adjunta da publicação eletrônica "Revista Feminina de Arte Contemporânea Ser MulherArte". Possui textos publicados em 52 coletâneas (no Brasil, Alemanha e Portugal). 

Livros publicados: Sede de céu (poemas, Editora Penalux, 2019); Costurando ventanias (contos e crônicas, Editora Penalux, 2021) e A menina que queria entender das águas (infantojuvenil, Editora Caravana, 2023).