Iris Hamelmann. Fonte: pixabay.com Um conto de Ciça Ribeiro O doce bombom* Pelo muro baixo do jardim da sua casa, enquanto tentava brincar de bola com seus irmãos, pouco interessados na sua companhia, ela esperava ansiosamente o chamado das duas vizinhas. Só ela era chamada.  Senhoras de cabelos brancos, gordinhas - talvez por comerem tantos bombons quanto desejassem -, e sempre usando um pulôver leve de lã, abriam a porta da casa, que tinha um jardim igual ao dela. A primeira que saísse olhava para ela, levantava o braço à meia altura e, com o dedo indicador - o curvava em movimentos delicados -, chamava-a para os minutos mais preciosos da manhã. Sem perder tempo, e não mais interessada na brincadeira de bola, nem tampouco nos irmãos, ela saia triunfante pelo portão enquanto os meninos a seguiam com os olhos cheios de vontade. Sabiam que ela era a escolhida, apenas ela. Assim que ela adentrava a sala,sempre envolta na penumbra, o precioso objeto que repousava esplendidamente em cima