|  coluna 07  | Um poema de Paula Gunn Allen,  traduzido por Valeska Brinkmann Foto: Black Mesa Afternoon, by Harold Hall                      Recuerdo Subi no silêncio para respirar ar puro e sobre mim avistei os picos erguendo-se como deuses. Eles moram lá, dizem os anciãos. Quando criança, eu os ouvia falar quando subíamos a montanha para fazer piquenique ou apanhar madeira. Tremendo no ar frio eu espreitava e ouvia. Agora escrevo tentando combinar som e memória, rastrear essa mensagem, a voz que outrora ouvia e quase tinha me esquecido. Era ali entre os picos mais elevados. Havia uma voz no vento - algo que me aterrorizava e me fazia chorar Queria me agarrar à minha mãe ser confortada por ela, que ela me explicasse essa voz e meu medo, mas fiquei sentada congelando, tentando me sentir tão quente como uma fogueira, Os da minha família costumavam dar esse conselho. Agora escalo as Mesas* nos meus sonhos. Os deuses da montanha estão calados e eu os procuro. Br